Ежеутреннее художническое...

***

Я знаю, что не будет ничего.
Не складываю ложные надежды.
 И сказки, как ненужные одежды,
  В глубинах шкафа сгинут моего.
    Я не метаюсь в поисках судьбы,
       Шаги вперед на десять не считаю...
           И все мои фантазии растают,
              Как дым над крышей из печной трубы.
                Как санный след, петляющий в лесу,
                Апрельским солнцем обращенный в воду...
                Законы человеческой природы
                Не выручат...
              Не смогут...
           Не спасут...

        И тем смешнее в собственных глазах...
       И тем страшнее безысходность злая.
       И я, ни рук, ни глаз не поднимая,
        Держу себя на мертвых тормозах...
          Ни мыслью глупой, ни пустой строкой,
             Ни жалобным письмом не потревожу.
                Лишь только ночью...
                Очень осторожно...
                Идет на отдых внутренний конвой.
                И вот тогда поводья - в слабину.
                И лист бумаги, словно наст февральский...
                Я, над словами властвуя по-царски,
                Тебя пишу...
                Всегда тебя одну...

             Тебя, как иллюстрацию к стихам...
        Как моря плеск над пустотой ущельной.
    Как бесконечность ярких превращений,
  Мне время разорвавших пополам.
 Укрывшись за портьерой темноты,
 Не ведая границ и переходов,
  В моей воображаемой свободе
    Живут лишь двое...
       Только я и ты.
           В неясном, неприкаянном, краю,
              Где места нет ни робости, ни страху...
                И я отдам последнюю рубаху
                За то, что просто рядом постою...

                Но летом ночь на диво коротка...
                И я бы рад и этому...
              Да только...
           Конвой за дверью топает негромко...
       В рассвете тают наши облака.
    А утро тащит за плечами свет.
  И суета...
 И улицы...
 И люди...
  И снова - ничего у нас не будет.
    И снова - ненадписанный конверт...
       Как медленно течение минут.
           И целый век до темноты подлунной.
              И лист бумаги...
                И слова - что струны...
                И рисовать тебя...
                Тебя одну...

                ***