Ода веку своему...

Не стать мне, наверное, Грешником истым,
Коль денно с папье вычленяя маше,
Ночами мне совесть копытцем когтистым,
Как дождик по стёклам, скребёт по душе.

И гонит из горницы к речке, на волю,
Туда, где Волна, как разбойная рать
На берег, на камни и в чистое поле,
По прихоти чьей-то, летит умирать.

Так больно всё видеть мне это!.. Как будто,
То годы мои, ударяясь о мглу,
Теряются в ней, превращаясь в минуты,
А дальше в секунды… мгновенья… золу.

Устал я от лунных на зеркале бликов
И ярких меж шторок рассветных огней,
Они ведь, как скачки на лошади дикой,
Чем к финишу ближе, тем сердцу больней.

Но всё же, как прежде, скитаясь по веку,
Сквозь память свою пропускаю тот миг,
Где с капельки Смуты я стал человеком,
Без всяких там… между, да… возле… интриг.

За дымкой всё то, уж, где всё так похоже
На страшную сказку про трёх поросят,
А подле - лишь бутсы из сморщенной кожи,
Да баночка кофе за шесть пятьдесят.