Успеть бы, милые...

                УСПЕТЬ БЫ, МИЛЫЕ…

                Счастливая страна -
                одна шестая Света,
                Не хватит хлебушка,
                так досыта поэтов.
                Из  городских  усадеб  и  трущоб,
                Полей  былинных и седых чащоб,
                То прАсол-скотовод, то хлебосол,
                То ветреник безусый, то посол,
                Императрикс писала и монах,
                Студент-хвороба  и  герой в чинах.
                Вот разночинцы  и  народовольцы,
                Кавалеристы,  бабы, комсомольцы,
                Мальчишки,  барышни,  солдаты -
                Забриты наголо, или кудлаты...

                И каждый нянчил стих
                и каждый выпевал,
                Чего и ты, наверное, не знал.
                А и не знал  -  невелика беда,
                Своё ищи, свои листай года,
                И понукай судьбу свою и стих,
                Пока не оскудел и не затих,
                Пока ты сам ещё не доплясал,
                Не долюбил,
                не дорыдал, не дописал.
                Не то, не так
                и, даже -  не сказал.
                Успеть, успеть бы, милые, не то...
                От нас на вешалке
                останется пальто.