Маленькая орда

Бьет по ставням провисшим вишня.
Превратив свои ветви в плети.
И в остывшей трубе, осипший,
Завывает печально ветер.
Разошлась непогода, словно
Ополчившись на домик ветхий.
Хлещет струями дождь по стеклам.
Заливая в крыши прорехи.
Не топила три дня. Трудно.
Сил уж нет, чтобы сладить с печью
И теперь, плечи в плед укутав,
Коротает дождливый вечер.
На тумбе, под тусклой лампой,
Чтобы быть на виду всегда
Фотоснимок в затертой рамке.
Ее "маленькая орда".
Разбрелись - разбежались жизни.
И погодки со старого снимка
Уже давно не мальчишки - мужчины
Разлетевшиеся по миру.
Старший уж две войны вынес.
Он всегда был до драки жаден.
Офицер. И у младшего бизнес.
Он теперь занятой, важный.
Только средний все без успехов.
Весь в семейных своих заботах.
Даже с внуками раз приехал,
Когда новые ставил ворота.
Сжалось сердце щемящей болью...
Сама себе улыбнулась фальшиво...
Одиноко... Но мать опять молит Бога:
"Лишь бы мальчики были живы"...