Стихи не выходит писать,
И образы в строки не лезут,
Мне нужно о чём-то знать,
Что станет чему-то полезным.
Наверное, всё написал,
Что было дано мне от Бога?
Возможно, что я не бывал,
Где то, что зовём мы дорогой.
Так много тут разных - что,
Так часто копирую сны,
Придумаю завтра их столько,
Мне скажут - ты - сын весны,
Снаружи - сплошная помойка.
На самом же деле сон -
Отрезок меж ночью и утром,
Вся зависть тем и поклон,
Чьи сны - чародейская пудра.
Несуразное о снах
© Copyright: Егор Казаков, 2016
Свидетельство о публикации №116060210273
Свидетельство о публикации №116060210273
Рецензии