Птицей улетели детские года,
Отрочество, юность, зрелость навсегда.
Старости осталось, на мой век чуть – чуть,
Надо собираться, мне в далёкий путь.
Знаю я, поверьте, там никто не ждёт.
Никому не нужен старый обормот.
Балагур, распутник, в общем весельчак,
Навсегда покинет, скоро свой очаг.
Много я по жизни этой повидал,
Жаль, что мемуары, так не написал.
Были бы бестселлером, не в пример стихам,
Отчего не пишется, я не знаю сам.
Может, не дорос ещё, я своим умом?
Волосы усыпаны белым серебром.
Седина мне в бороду, бес, как раз в ребро,
Я пишу, что Бог даёт, значит суждено.
Жизнь, как речка катится, вспять не повернуть.
На мой век её осталось, кажется чуть – чуть.
Всё, что было, есть и будет, описал в стихах.
Как умру я, кто прочтёт их, пусть помянет прах.
02.12.2014.
Бес в ребро
© Copyright: Александр Щёкин 2, 2016
Свидетельство о публикации №116060107154
Свидетельство о публикации №116060107154
Рецензии