Вместо поэмы

Интереснейшая тема:
Вот душа, а сверху тело.
Тело бренно и конечно,
А душа дана навечно.
А душа во власти Бога,
Знаем мы о чем немного.
Где летает, где витает?
Почему, как лед, не тает?
Почему быстрее ветра?
Почему она бессмертна?

Тело – клетка? Богадельня?
Мы – душа или отдельно?
Не решит таких вопросов
Ни ученый, ни философ.
Пусть мы вскроем сердце, почки,
Пусть мы все расставим точки
И, проникнувши в гипофиз,
Воплотим туман гипотез,
Наплодим еще учений,
Напрудим еще течений,
Но останемся рабами
Наших умозаключений.

Ну, а вера и надежда?
Тут я неуч и невежда.
Тут я тот же неумёха.
И с любовью как-то плохо.
Ибо в чем печаль и трудность?
Нелегко дается мудрость.
Не палят над нею пушки,
Не поют ей оды лести.
И она не в черепушке,
А в ином каком-то месте.
В духе, в Сыне, в Отче-Боге,
Это как бы аксиома.
Вот и все мои итоги:
В ваксе – сажа, в боксе – кома.
Сила в баксе, только лома
Все же больше из металла.
Мини – макси, Вольта – Ома
В подсознанье разметало.

В теософии не профи,
Соберу я кротко крохи.
Крестным знаменьем оправлю
И в кормление отправлю.
Что сказалось – то сказалось,
Ложью б лишь не оказалось.
Было б сытно и съедобно,
Чтоб не стало неудобно
За себя, за эти речи,
За момент  короткой встречи.
Как посмотрит Царь Небесный
На такой компот чудесный,
Что в зачет, а что на вычет.
Он учтет, но ограничит.
Тут из двух одно случится:
Стерпит дух, а плоть захнычет.
И удачи, и невзгоды
Нам не делают погоды.
И растет и дни, и годы
Только семя несвободы.

Оттого-то в этой драме
Мы себя не знаем сами.
Толкований этих масса:
Что душа, а что лишь мясо.
Полистаешь иногда ты
Философские трактаты –
Ничего понять не сможешь,
Лишь сомненья преумножишь.
Я ведь тоже бил копытом,
Был дотошным следопытом.
Только годы, что спешили,
Мне спокойствие внушили.
Чтоб внести зерно и ясность,
Это – скука и бесстрастность,
Этот поиск без ответа –
Корм голодного поэта.

И дерутся из-за корма
Отклонение и норма.
Все у них выходит шумно,
Чтоб с победою вернуться.
Пропадешь, попав бездумно
В треугольник тот бермудский.
Хоть мы чванимся и ропщем,
Прах и пыль мы только, в общем.
Но ваяет исполина
Дух бессмертный, а не глина.
Ну, а то, что запредельно,
Пусть и значится отдельно.
И не ждите вы поэму
От меня на эту тему.

2016