Из воспоминаний репрессированной

                Московские дворики, старый Арбат.
                Ах, сколько же лет это было назад?
                Вздыхаю, как вспомню... К чему ворошить
                Былое? Нельзя ведь его воротить.

                Лишь смутные лица всплывают сквозь сон:
                Поможет забыться сегодня ли он?
                Мне снилось до боли родное крыльцо,
                На нём подарил мне любимый кольцо.

                На нём я стояла, когда на войну
                Его провожала, не зная - в плену
                Что он проведёт долгих страшных пять лет,
                Когда же вернётся — то даже портрет
               
                Его не напомнит. Он станет чужим...
                Чужим и далёким, и вскорости с ним
                Я снова расстанусь, покинув навеки
                Бульвары и парки — все юности вехи.

                Родные проулки, проспекты, мосты,
                Любимые сердцу дома и дворцы,
                Московские дворики, Старый Арбат
                И свой незабвенный жасминовый сад...