Полет в себя

Как-то, поздно вечером, бредя по лоскуткам рваных мыслей, теребя в руке еженедельник с планами на ближайшие какие-то тысячу лет, Он посмотрел на простертую перед Ним бездну с мигающими огоньками снов наяву, неоновым кошмаром ночи…мотыльки однодневки летели в погоне за ветром перемен и глотали пыль душного города, из под колес которого ускользала жизнь со скоростью памяти…
Он взбил облако и потряс немного…из него, как из ящика Пандоры, слетели вниз, пересекая границу миров,  сталактиты неба, но, по пути, стирая грани, обтесывались до гладкости воды и падали шлепком на спины холодных дорог и судеб….
Развилки….сколько их было у каждой капли, летящей в темноту собственного прошлого?... Земля глотала воспоминания неба, прожевывая  терпеливо память до состояния  гипнотической неосознанности…и каждой капли, упавшей в тело, временами снился сон о полете в пределы беспредельности собственного прошлого и подавляюще отдаленного будущего…
Он раскрыл книгу, лежащую перед ним, написанную миллиардом авторов на единственной бумаге времени…И улыбнулся….сколько дорог жизней  еще предстоит  пройти, чтобы завершить круг в точке собственного центра…
небо лежало в обьятьях ночи и снило само себя…Троеточие мысли расплылось лужей по асфальту реальности….и растаяло в облачно-туманном завтра …