Дрожит вуаль над звёздным небом,
Смотрит Луна из дымки голубой...
Кто на Земле безумно счастлив не был,
Тот не терял, наверное, покой...
Эхо в ночи блудило, улетало...
Туда за лес, за поле, за луга...
Чего мне в этой жизни не хватало?
Сама к перу тянулась вновь рука.
Строка ложилась рифмой на бумагу,
Всё о любви, о верности слова...
А мне ведь в жизни многого не надо
Чтобы любовь была жива пока...
Душою улетаю в даль-разлуку...
Порхаю бабочкой над пламенем свечи,
Мне ночь подарит, расставанья муку,
И что-то оборвется вдруг в груди...
Да кто поймёт, безумного поэта?
Зачем он чувства вкладывал в стихи?
И не ищите, нет на то ответа...
Он так свои замаливал грехи...
В. Примак
Безумный поэт
© Copyright: Владимир Примак 2, 2016
Свидетельство о публикации №116053009235
Свидетельство о публикации №116053009235
Рецензии
Прекрасно и сильно!Красивые картины нарисовал словами и строчками!
Ольга Сенькина 04.06.2016 07:52 • Заявить о нарушении
Ольга Сенькина 04.06.2016 07:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.