Черешня спелая, как первая любовь,
Как сизо облако средь черни на закате,
Зовёт по-прежнему в то светлое, где кровь
Бурлила-пенилась рекой на перекате.
Где средь безмолвия по выбоинам троп,
Глотая слов скупых и фраз мирскую сладость,
Под шелест дождика и яблочную дробь
Брела-горланила безудержная Младость.
Где ты с той кровушкой вишнёвой на устах
И с тем же заревом черешневым на дланях
Срывала страстью оголённого куста
Блаженство с кисти Амадео Модильяни.
Увы, от прошлого остался только Сад
И ран с морщинами глубокие овраги,
Да где-то в памяти черешневый закат
В кульке из серой немелованной бумаги.
Люпофь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116053008080
Свидетельство о публикации №116053008080
Рецензии
