Распускается мысль без меры, растекаясь, как мысь по древу... Сколь ни тешь себя призрачной верой,
А ответа все не найти.
То ли прожитых дней химеры, то ли будней уныло-серых, то ли прошлых обид потери...-
Распишись, разотри, прости.
Тихо льется, как тон припева, как родник, серебристо-белый, как весной, запоздало смелый
Всплеск эмоций в конце пути.
Бесполезны крутые меры, ненадёжны ни лук, ни стрелы, хоть ты ладан жги или серу...
а ответа все ж не найти.
Мысль
© Copyright: Ари Асмаева, 2016
Свидетельство о публикации №116053000466
Свидетельство о публикации №116053000466
Рецензии