Такие разные утра

Такие разные утра. Сумрак осеннего, за которым идет вечный дождь. Оно словно трясина впитывает твое внимание, чувства, существо. Тугие капли бьют и бьют о стекло, будто глупые насекомые, пытаясь проломить прозрачную невидимую стену. И под этот монотонный упрямый стук ты просыпаешься разбитым,  бессильным, механическим. Пытаясь взбодриться, умываешься, пьешь свой всегдашний чай и выходишь в город, залитый лужами, оглохший от ливня и задавленный набрякшим отчаянным небом…

Или то мартовское, когда так рано пришла весна. Казалось, что опьяневшие от тепла и света птицы спутали все песни и не могут остановиться, раздаривая рулады и трели подругам, людям, солнцу. Ты еще нежишься, но мелодии мира зовут тебя бежать, радоваться, улыбаться. Хочется взлететь на крыльях этой тонкой звенящей музыки, уносящейся куда-то вверх в безупречную сияющую синеву.

Сегодняшнее – посередине зимы. Оно вырастает из долгой холодной ночи, выпутывается из нее и смеется. Его заливистый дробный смех замерзает на лету, и белые шестиугольные смешинки сыплются на нас. Мы выбираемся посмотреть, что происходит, скользим по льду и падаем, а оно раскатывается от хохота. Метель усиливается. Утро становится похожим на вечер, который, впрочем, не за горами. Почти незаметно для нас они встречаются в кружении  гогочущего снегопада, как старый и новый годы. Один уже прошлое, а второй неизведанное будущее, но скоро они сольются в водопаде времен, и мы станем бессовестно путать их в наших книгах, памяти, истории.