О прозе

               «Над вымыслом слезами обольюсь…»
                (А. С. Пушкин).       
Да, истерзает, изгрызёт, изжалит
Придуманная жизнь людей чужих –
Стоят в глазах их боли и печали,
И рвётся сердце от страданий их.
Идёшь чужой судьбой, чужой дорогой,
О камни спотыкаешься на ней,
Едва осознаёшь, насколько много
В судьбе героев от судьбы своей.
Ну, что мне в деревенских бабке с дедкой,
В их нищенстве, неистовстве труда?
Возможно, кровь неведомого предка
По генам медленно пришла сюда.
Откуда в сердце, знавшем в жизни беды –
Но все они не тяжелей войны –
Такое ликованье от победы,
Такой позор предательской вины?
И… о любви. Она – чужое счастье,
Чужие боли, страсти и грехи,
Но в ней терпеть, сгорать и обольщаться,
В ней радоваться, и писать стихи…
Пишу роман: текут страницы прозы,
В них аромат цветенья и грозы,

Июльский жар, скрип лютого мороза
И люди, люди!..
                И прилив слезы…