Поэты не спят по ночам

Я давно ничего не писал,
убежал от стихов и от прозы устал.
Испугался я слов, что в бреду написал,
почему? Мыслей нет. На спокойную ночь, рифмы я обменял.

Я всё ждал, всё мечтал,
и надеялся, что не заметен обман.
Обойти попытался тех, пустых строк туман,
что в итоге? Не знаю. Лишь годами я в силах обьяснить свой провал.

Да, мой друг, таким я старым стал,
нервно плачу в подушку, кривя злобный оскал.
Обвиняю всех разом, руки сжаты, я - каленая сталь!
Где же я? Я не с вами. Душу злоба терзает, я бреду в свой подвал.

Не могу я остаться! В том подвальном углу,
проявляется властность, но над кем, не пойму.
Пять замков на двери, окон нет, нет семьи, нет желанья найти!
Я пропал? Может быть. С крана капли воды, сигарета в зубах, дым, зато вижу сны.

Сны прекрасны, красивы, чудны и милы,
о неведомых стилях, как же мне в жизнь войти.
Окунулся я в море разных радостей, нужд, оказалось, подруга, не такой уж абсурд,
счастлив я? Черт возьми, ну, конечно, же да, в этом мире нет места для фантазий писак, для гнилого вранья.

Боже мой, как приятна ночь сна!!!

О, да, я давно ничего не писал,
и бессонных ночей больше нет и запал жить поэтом пропал.
Испугался не зря. Строчек, слов карнавал, пред глазами мелькали, в голове выл пожар!
Всё прошло? Да, пожалуй. И другим человеком просыпаться я стал. Злым, завистливым, мерзким, что ж, достойный финал.

Я один из толпы, жалкий пленник судьбы, окруженный людьми, сплошь, такими, как ты!