Да это, милый, не любовь,
Распущенность и только,
Когда в душе любовь живёт,
Не нужно женщин столько,
А ты ж, как жизни помело,
Весь мусор собираешь
И через грязное стекло
На женский пол взираешь.
Твоя коллекция растёт,
Но нет в ней чувств высоких,
Лишь приключений грязных счет,
Фальшивых и убогих.
Ты, как помойное ведро
Иль надпись на заборе,
То ширпотребное лицо
С душою в вечном споре.
Ты позабыл, что значит честь
И правила морали,
Хоть женщин у тебя не счесть,
Любви ж вы не познали.
Не любовь
© Copyright: Галина Крайнова, 2016
Свидетельство о публикации №116053001071
Свидетельство о публикации №116053001071
Рецензии
