Как мило в сердце, выдумавшем нежности

Как мило в сердце, выдумавшем нежности
И, выдумав, поверившем в нее.
Как сладостны уюты этой милости,
Грустящей над разбросанным бельем.

Как явна строк медлительная мистика
В поэзии движений рук и уст.
Простите, мэм, я вас пишу, как музыка
Лишь может изваять изгибы чувств,

Что снятся этой ночи. Попозируйте ж
Ее обожествленьям. Шарма, мэм,
Придайте шарма жестам. Нет - не выразишь
Сие очарование ничем.

Как вам идет искусство быть рассеянной
В изяществах, всходящих в мастерство,
И выдох нот, от вдохов обессиленный,
И томного молчания простор.

Простите, мэм, я вас творю, как длительность
Всех музык в вас - наощупь, наизусть,
Обожествляя эту непростительность
Касаньем кисти к дрожи влажных уст.

Какая нега - ведать эту музыку,
Придуманную скуками души...
Я сгинул в вас, я посвятил вам выдумку,
Что стала правдой под названьем - жизнь.

Давайте жить, и улыбнитесь, милая.
Грустинка строк - ваш поэтичный шарм.
Я вас люблю, поэзии не ведая
Без воли под названием - душа.

Простите, мэм, за все мои печальности...
Вы слышите - как музыка души
Пленяет стих немой исповедальностью,
Обожествленья ради - согрешив.

 = 2016 =