За окном играет ветер...

За окном играет ветер с водосточною трубой,
Кто-то, где-то будет встречен, но не мной и не тобой.
Разорвалось одеяло на куски, на лоскутки -
Ничего не прозвучало, не кусались локотки.

А теперь воспоминанья – в день приходят раз по пять.
От душевного страданья я стихи пишу опять.
Написавши про разлуку, в руки я беру гобой:
Пахнет он сопранным звуком и немножечко тобой.

Упоительные звуки, эта рифма, этот слог
Не гарантия от скуки, и стихи ведь не предлог,
Чтобы взять и помириться… время скачет на коне,
Для него остановиться – преступление вдвойне.

Наш совместный фотоснимок на стене – немой укор.
Вспоминаю без заминок – он висит ещё с тех пор,
Когда звуки, рифма, слог и банальное признанье
Были тот ещё предлог для любви и обожанья.

Кто виновен? Как всегда – ты да я, да мы с тобой.
Ветер воет в проводах, словно сломанный гобой.
За окном унылый вечер, скуку я топлю в вине.
Под луной ничто не вечно. Может вспомнишь обо мне?