Я, наверное, вышла в пассив:
Осознать – не отыщется сил,
Что кладбищенский старый массив
Под застройку кого-то прельстил.
Отгорели костры на Руси
И подёрнулись угли золой…
Нам сказали: святых выноси –
Уноси своих предков долой!
И не каждый осмыслить готов
При наличии выпуклых лбов
Эти белые доски крестов,
Эти чёрные доски гробов.
Платье бабушки, в крупный горох,
И поношенный дедовский френч…
В горле – комом запёкшийся вдох,
И накидка, скользнувшая с плеч…
Стыд ли, дым ли глаза мои ест?
Пусть не мне эту тяжесть нести.
Что больнее – пожар? Переезд?
Ком земли зажимаю в горсти…
* * *
Переезд
© Copyright: Марина Владимировна Чекина, 2016
Свидетельство о публикации №116052900735
Свидетельство о публикации №116052900735
Рецензии