Ноябрь

Тучи комьями висят низко,
За окном и на душе, склизко,
Замер мокрый воробей, терпит,
Трудно шарик нас к зиме, вертит.

Ах, как много для меня значит,
В серых мыслях миражом, просинь,
Потому что за окном плачет,
Из свинцовых облаков осень.


Рецензии