Метамарфоза жизни

I

Париж. Сен-Клу. Весна. Зелёный вал каштанов.
Гаврошами цветы меж листьев шелестят.
Ты – рядом, в белом вся, и мне тепло и пьяно,
Как в тот лучистый день столь много лет назад!

Тогда сгорала ты большим небесным светом,
И в светопаде рук обрёл свободу я.
И, вряд ли помнишь ты, прекрасная, об этом –
Как превращалась ты в венец Восьмого Дня.

Ты отлетела в сон, в историю, в незнанье,
Когда Восьмого Дня назначился восход,
Чтоб снова снизойти, и в листьев лепетанье,
В шущуканье цветов мне прошептать: ты – ТОТ!


 II

Вбежала вся в белом: и блузка,
И брюки, и рук водопад –
Всё дышит любовью французской,
Как листьев Сен-Клу аромат.

И комната вдруг засветилась
Пронзительным чем-то таким,
Как будто духовная сила
Сгорала огнём молодым.

Струился твой свет невозможный
Молитвою с матовых плеч
На малый отрезок, ничтожный
Во времени, чтобы облечь
Его в золотисто-лучистый,
Божественных тканей, наряд,
Чтоб я, бестелесный и чистый,
Тебе, ангел жизни, был рад.

А белые брюки и блузка,
Восторженных рук водопад –
Я к ним обращался по-русски
Всего миллион лет назад!