Почав писать стихи, на что себя обрек я?
И в малом не постиг, к источникам спеша.
Пусть это не грехи, но миру оборотно,
Понеже зрит в сей миг не око, а душа.
Законы бытия в каком еще помине,
И чью рука моя несет благую весть?
И разобраться я не в силах в писанине,
И тайнопись сия непостижима есть.
Над нею как ни бьюсь, не вижу результата,
Молясь ее богам, творю нездешний храм.
И песне отдаюсь, и сам несусь куда-то –
К каким-то берегам, созвездиям, мирам…
Любая мысль моя похожа на молитву,
О большем не прося, ее б лишь повторял…
И выиграю я очередную битву,
Трофеи принося пьянящим алтарям.
Не мысли, человек, о благе как о чуде,
Не думай про Версаль и сердце не мочаль.
Оценит это век, оценят это люди,
Оценят небеса ль – не наша то печаль...
2016
Тайна сия
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116052905264
Свидетельство о публикации №116052905264
Рецензии