О, дум Шаман, о, Жрец, о, Маг, о, Травник мой...

                Т...


Lord of my love, to whom in vassalage
Thy merit hath my duty strongly knit,
To thee I send this written embassage,
To witness duty, not to show my wit:

Duty so great, which wit so poor as mine
May make seem bare, in wanting words to show it,
But that I hope some good conceit of thine
In thy soul's thought, all naked, will bestow it;

Till whatsoever star that guides my moving
Points on me graciously with fair aspect
And puts apparel on my tatter'd loving,
To show me worthy of thy sweet respect:

Then may I dare to boast how I do love thee;
Till then not show my head where thou mayst prove me.



О, дум Шаман, о, Жрец, о, Маг, о, Травник мой,
Чей ясный взор сквозь ночь величествен и кроток,
Не будь мой путь-тропа к Чистилищу короток,
Соткал бы стих я свой в Бессмертие длиной.

А так лишь строк скупых невзрачная кайма,
Без всяких там медов томительных и паток,
Но в ней вся ты: от тонких бровок и до пяток,
От коих я, увы, поныне без ума!

Беда лишь в том, простит ли грех мне этот Бог,
Когда с сумой приду я к собственной Омеге?..
Что всё хотел сказать ей, миленькой, о неге,
Но нужных слов найти средь множества не смог.

Глядел на мир всё бренный глазками юнца,
Ведь думал, жизнь что будет длиться без конца.