Над хрупкой вещью, превращенной в пыль,
Заплачет Гераклит.
И в тот же миг на бой стекла
Как эхо - Демокрит:
Хи-хи, ха-ха, ха-ха, ха-ха.
Хрустальная слеза...
На мир скатилась по щеке.
Какая чепуха!
И звон хрустальный - как смешок:
Посуда к счастью, мой дружок!
Вот тут-то мне открылся смысл:
Как хорошо, что нет того,
В ком жалость вызовет
Моих осколков мир.
И рикошетом не ожжёт по сердцу Гераклита.
И всё лишь потому, что нет богов,
Заставящих смеяться Демокрита.
И некому сказать Чиз
© Copyright: Татьяна Ульянина-Васта, 2016
Свидетельство о публикации №116052902610
Свидетельство о публикации №116052902610
Рецензии