Литературная к

Когда – в себя – из одноразовой посуды,
   и раз за разом, вот зараза, раз за разом,
   то перед золотом тем паче не спасуем.
Да и, пожалуй (но не факт), перед маразмом.

Все – это дело – обожают на скамейке
   у водоёма группой лиц субботы подле
   (без «вкусненького» чел – не чел, а скучно-мелким.
   и почему вокруг таких «не челов» кодла?).

Сентябрь крепчал.
И невозможно без десерта.
Сегодня небо подавали анонимно
   в пластмассовых тарелках.
С яростью берсерка
   рассматривал я пруд азотно-аммонийный:

   хотелось бы – поверхностью, а не кувшинкой,
   быть формой, а не наполнением предмета.
Друзья молчали, как на Одере фашисты.
Есть родина и озеро, и всё предсмертно.

И «всё» не вырастет из маленьких метафор,
   из детских, милых, усюсюканных штанишек.
Сознание мерцало дальше фрагментарно
   и эволюционно опускалось ниже.

Похоже, сбылось:
   ирреальной, но стал формой,
   сдвигал пласты, почти добившись алогизма,
   вселенная в моих руках плыла аморфно.
Так что там с сентябрем, литературной клизмой?