Поэт не понимал...

Уже написано о том,
Что льют дожди,
Что женщин любим мы,
Отчизну- тоже.
Все знают, что к "дожди"
Рифмуется "не жди",
А к "тоже"- "вожжи"
Или слово- "рожа".
Все это пройденный
Этап... и это так!
Раскрыто все...
Есть тысячи поэтов...
И только тот, совсем
Бездарнейший дурак,
О чем-то пишет,
Не вникая в это.
Его читают близкие,
Друзья, порой,
Нахваливая дар,
Талант особый.
Он на работе устает,
Идет домой,
Чтобы писать,
Раскатывая губы:
На честь и... выше.
Он готов идти на бой
С развратом, воровством,
В лучах заветных
Купаясь славы.
И сказав: "Люблю..." одной, другой.
И ожидая лишь
Хвалы ответной.
Умрет и... что? Потом,
Как не существовал.
Продолжат путь
Лишь Пушкин и Есенин.
А только сгинувший
Поэт не понимал,
Что зреют "не зимой",
А в час "весенний".
Когда хулил разврат
И воровство поэт,
Сам воровал
Великих рифм звучание.
И тему про любовь,
Уложенной в сонет,
И ямбом стих,
Пропетый на прощание!