В Рангуне

Грустит песок с тоской о лете
под проливным дождём.
На колышках не сохнут сети.
Что ж, подождём...
О чём-то спорят две сороки,
звенит ведро.
Выводит на бумаге строки
моё перо.
Я даже слышу ток воды.
Бамбуковые трубы?
А ветер... Тот на все лады
свистит сквозь зубы...
Сквозь зубы... Значит близко шторм,
волна в воронках.
Дельфины, разрезая хром,
смеются тонко,
где берег - розовый гранит
блестит под лаком.
А перед дверью чутко спит
подковою собака.
Или гривастый старый лев
Британии, Венеции?
Среди гондол - чудной припев
из слов и специй.
Нет. Колокольный камертон
за серебристой ширмой.
Сиам? Звучит аккордеон
на пляжах Бирмы?
Где стаи разноцветных птиц -
пролог для сказки...
Под масками не видно лиц.
Здесь - остров Пасхи?
Не остров, цепь из бус - лагун
на карте выше.
Гонконг? Наверное, Рангун,
изогнутые крыши.
Рассыпаны рядами ягод
из красной бронзы...
А рядом Будда возле пагоды
сидит под солнцем.
Под солнцем? Нет. Здесь - только сон
с дождями ширмой.
Свирель? Конечно, вальс Бостон
под небом Бирмы...
Тайфун?
   Над липами в июне
уже за дверью...
В Макао? Может быть, в Рангуне?
Ах, да. Под Тверью.