Писака

Я в тот день под аркою собора проходил,
Дождик лил, и голословный там шумел поэт.
Кажется, читал он бред, хоть я и не эстет,
А закончив, душу мне излил с последних сил.

«Это, может быть, мой лучший стих,
Я в него вложил необъяснимо много!
Ради этих строк хлебнул я лих...
Неподъёмная цена у строк и слова.

На лохмотья, что на мне, ты не смотри -
Пред тобой пиит с творением великим!..
Может. Может быть, и нет, увы.
Затуманили совсем мой разум блики.

Я ведь был, как все - стремился к свету,
А однажды захмелел строкою.
Это было гадким невским летом.
Ради строк я всё снёс, что построил.

Как завещано, не покидал квартиры
В двухэтажном домике на Старой,
И меня, немного поискав, забыли.
Да, строка на одиноких падка.

И увидело ненужное всё Тартар:
День и ночь, богиня моя, время...
Это было невозможно бренным.
Началось и кончилось всё это мартом.

Ведь, меня пойми, - нужна свобода!
Без свободы никогда творцам не жить!
Только так случилось, что неволя
Вдохновение в творца вселяла...пить!

Пить, пока угар забытого де Квинси
Не заставит и меня, как и его творить!
Кажется, поступок был тот малость лишним -
Не зашить уже однажды порванную нить.

Но сейчас укрыт я аркою соборной
И почил по собственной вине для всех, но жив.
Я пишу поэму, гиблый мир в которой,
Ненавистный мне лишь, зрит перед собой обрыв.

Бросил жизнь, в фантазии уплыв.
Я люблю и ненавижу своё слово.
Это, может быть, мой лучший стих,
Потому что нет кроме него другого».

Солнце. Я его урокам внять бы мог,
Но поэтов слушать - разве есть в том толк?
Жизнь, загубленная ради глупых строк....
Жизнь, в которой всё же есть какой-то лоск.