Ах, ожидание, оно ещё теплится
меж свистом пули и отсутствием его,
когда устав от злобы материться,
вверх по команде и «Ура!», и вот оно!
Что за тепло? Упав в неё, сырую,
Как вспаханную взрывами вокруг,
Нет времени, и в ипостась другую,
Никто не знает, чем украшен там досуг.
Издревле верили, что павшие в бою,
Кому предписано, чтоб смерть его забрала,
Кто не бежал, за Родину свою
Отдал, рука Петра ворота открывала.
Тех, не предавших, вставших, как один,
И долг свой воинский исполнивших,
Не скрою, что мы, мальчишками, как и они,
Мечтали также, но живым героем.
И вот лопатой поднимая там траву,
Где скоро век, как громы отгремели,
Лежат солдаты, павшие в бою,
Ждут нас, тогда их не успели.
Давайте помнить: нет скончания войне,
Пока мы всех их не захоронили!
Их души далеко, но на Земле,
Их имена, что мы на камне вбили!
Их надо помнить!
© Copyright: Виктор Ратьковский, 2016
Свидетельство о публикации №116052803508
Свидетельство о публикации №116052803508
Рецензии