Лишь под утро пришла,
Распахнув настежь дверь,
Была в стельку пьяна,
Рухнув сразу в постель.
Сын чумазенький спал,
Скрючившись в уголке,
Хлеба корку держал,
Он в зажатой руке.
По щекам расплылась,
Грязь от высохших слез,
Долго мамку он ждал,
Испугался, замерз.
На столе - ни шаром,
Грязь, в окурках изба,
Чугунок под столом,
Запустенье, тоска.
От картины такой,
Сжалось сердце, душа,
Кто ее так довел?
Чья же это вина?
Чья же это вина?
© Copyright: Михаил Палубнев, 2016
Свидетельство о публикации №116052803230
Свидетельство о публикации №116052803230
Рецензии