Погружаешься в привычную отрешенность, провожаешь взглядом тех, кто не провожает, больше спишь, и подчиняешься всем законам, исключая те, которые ты не знаешь. Просыпаешься на рассвете, уже привычка, и сливаешься с увиденным заоконным, пишешь много стихов, но почти ничего о личном, отражаешься в написанном на иконах. Проживаешь себя, как будто тебя так много, выдыхаешь, ярким светом Москву осветит, я писала весну, и город завороженный, я писала весну, а утро случилось летним.
Я писала весну раскаяньем и печатью, пережитым, умерщвлённым и наболевшем, я писала весну, не веря, что будет счастье, а оно пришло и пахнет соленым ветром. И в нем нет ничего, чего бы бывало много, город пахнет летом, зеленью и цветами, растворяет нам предсказанные дороги, предлагая
- Оставайся.
И я останусь.
Оставайся
© Copyright: Морена Мартелл, 2016
Свидетельство о публикации №116052800257
Свидетельство о публикации №116052800257
Рецензии
