Этот пульс глубоко, где-то там, изнутри,
Бьёт ключом, вырываясь наружу.
Рвётся плоть… Проигравший пари
Покидает озябшую душу.
И, взмахнув на прощанье, летит в облака,
Скорбным криком свой путь отпевая.
Человек без любви, как птенец без гнезда,
То ли к Богу, то ль к чёрту взывает…
Тонким лезвием молний сверкнут небеса,
Ухнет громом набат поднебесный…
И дождинка стечёт, словно божья слеза,
Из души отболевшей и грешной…
Без любви
© Copyright: Инга Дмитриева Гвоздь, 2016
Свидетельство о публикации №116052708848
Свидетельство о публикации №116052708848
Рецензии