Кровь Дон Кихота

Сети расставлены фрагментарно.
На что или на кого? Охота или рыбалка?
Почему не сплошь?
Бродить в парке попарно –
элементарно.
Слово сбежало, фраза убога – жалко,
мысль растворилась, что ж…
Он не любит кошек, но пишет,
выплёскивает стихи,
они вылизывают его лицо.
В посмертной маске мыши
прогрызли канал слезам.
Не осуждает их и,
помня завет отцов,
едет искать на крыше
и открывать сезам.
Ты спрашиваешь: для чего?
Цветок или размер – пеон?
Нет ответа, лишь гул пустой цистерны,
ржавые рельсы ведут в тупик.
Если сдавать экстерном
можно залезть на пик,
увидеть оглушительную панораму.
Обратно только головой вниз.
Мальчик катался «в раму»
на взрослом велосипеде.
Шпаргалки-медведи,
оперативная память
и долгожданный приз
в виде плагиата и спама.
Он не любит кошек,
но презирает рабов
преданных и безусловных.
Слова цепляются за бумагу
даже на горных кошах.
Из верстовых столбов
выстраивается слово. Словно
безжалостно диктует кто-то,
лишь успевай писать.
Представление о мире блюзовое,
девушка вполоборота,
встрёпанная коса,
отклик на зов её.
Снова рефлексы грузят,
варят из слов бульон.
Когда не хватает чуть
или чуть-чуть больше,
шанс, что придёт она
невероятно высок.
Можно в последний путь,
или лететь в Польшу,
смачно блестит блесна,
порох ожёг висок.
И если охота –
будет рыбалка,
порваны сети,
клинит ружьё.
Кровь Дон Кихота
выглядит жалко,
всё, что посеял
станет твоё.

Май 2016