ночь

Сакральна ночь. Черна фундаментально.
И не проходит. Есть она – и всё.
На каждом дне хоть что-то изначально,
но здесь не дно – а бытиё моё.
Корявый стих о том, что дня не будет,
не будет света в сказочной росе,
сквозных лучей, сиреневых прелюдий
цветеньям разноцветным по весне.
Не будет лета, осени, и также
зимы, весны и видимых причин
отсюда выйти и войти…
 не дважды, -
сто первый раз … живое здесь молчит.
Теперь всегда. Совсем и однозначно.
Вне времени, знакомств, событий, мест…
Оно – живое – вышло неудачным…
…неправильным, неровным…
весь  процесс -
 в телесной оболочке звон желаний.
Как по свистку всплываешь иногда
проверить ночь… не вышла ли сияньем
своих щедрот огромная луна,
не падают ли звёзды, как когда-то,
на эту крышу в августе твоём,
не жгут ли листья, не гремят раскаты
громов, чтоб… в общем нет…
и дом как дом
и ночь как ночь – ни в чём  не виновата.
Присутствие сплошного «не» не крах, -
обыденность всего лишь. Просто даты
на фоне безвремённости впотьмах
чуть выпуклее делают пространство…
Оттенками богата чернота.
Но -  беспросветна. В этом – постоянство.
И я вся в этом
 как всегда  -  не та…