Букет и Книга

Был день как день, светило ярко солнце.
На глади старого стола стояла ваза,
И чистый свет, что падал сквозь оконце,
Раскрасил комнату в цвет желтого топаза.

Поодаль, на краю, лежала книга,
Темна одежда переплётом цвета крови .
Она надменна как дитя индиго,
Глупа как прежде, будто не была в неволе.

Чтецом когда-то здесь была забыта,
Грустит ночами в ожидании рассвета,
Но как то в вазе, под лучом зенита,
Цветочный аромат встал абрисом букета.

Он книге с вазой скромно поклонился -
Я вас приветствую, и вам скажу я прямо -
На вас обеих сразу бы женился,
Но сердце жжет моё страницы книжной мрамор.

О, книга, вашим взглядом очарован,
Прошу вас, станьте моим другом и судьбою.
Я вами бесконечно околдован,
И вижу в снах своих лишь вас моей женою.

Наш путь на небесах уже предсказан...
Отказ. Вы не такой как я, ведь я другая.
Зачем мне ваши бредни и рассказы,
От ваших слов моя глава уже больная.

Роняет синью лепестковы слёзы,
И день за днем букет в любви ей признаётся,
И скоро как ударят уж морозы,
Ирис о стену книги безуспешно бьется...

Кричит дитя индиго, путь заказан,
Мол для букета навсегда я занятая.
Молчит печально стол и плачет ваза,
Ирисы сохнут, от любви дотла сгорая.

Финал был писан временем искусно -
Упала ваза и разбилась на осколки,
Букет завял, и выброшен был в мусор,
А книга просто восемь лет стоит на полке.