А краснокожие трамваи
Бегут по мысленным путям.
И черные пороков стаи,
Накрыли грязный Амстердам.
Где Босха дивные картины
Ожили в сохнущем мозгу.
Галлюцинаций паутины,
Играют с жизнью на кону.
И из прокуренной таверны
Сочит багровой дымкой свет.
И с видом бывшей королевны
Подруга делает минет.
Пиджак прокуренный до гроба
Лежит на масляном полу.
Сегодня мы устали оба
Играть в смертельную игру.
Но выхода пробился лучик,
В экстазе пламенной зари,
Раздвинув, в синем небе тучи
В окне палаты номер три.
Амстердам
© Copyright: Сергей Скрипинский, 2016
Свидетельство о публикации №116052700373
Свидетельство о публикации №116052700373
Рецензии