этой весной
позвонки,
как фортепиано,
трещат под тяжёлый ритм,
тихой молитвой излеченную, душу распнут
на Голгофе,
выстроив город надежд из хрупких камней и руин.
Я - нежностью вымученный, жалостью покалеченный оттиск тела и головы,
остающийся на постели в понедельник
с пяти утра.
Мне теперь даже с гирей на сердце общаться на Вы ещё минимум жизнь не престанет, до тех пор пока
тёплые вёсны электризуют волосы,
не давая молчать беспокойностью плоскостей.
Милый друг,
этой весной и тебя
проберет до костей.
Свидетельство о публикации №116052702984