Сыроколбасный поэт...

         Надкусанной сыра головкой...
         Владимир Рябинин Курский

     http://www.stihi.ru/2015/04/19/9960


                ***

        Надкусанной сыра головкой
        В проёме квадратном окна
        Зависла нахальной воровкой
        Спокойствия ночи луна.

        Хмелея от выпитой стыни,
        Кричат одичало коты.
        В стеблях прошлогодней полыни
        Шуршаньем шаги темноты.

        Случайностью где-то – не близкой – 
        Рвут скрипами слух тормоза,
        Сбивая с небес обелиска
        Разбитых созвездий глаза.

        В падении к миру земному
        В желаньях сгорая моих,    
        Упавшие звёзды мне снова
        К утру напророчат мой стих.

        И будет богата рассветом
        Квадратность ночного окна
        Пусть я и не числюсь поэтом,
        Но мне ни к чему чернота.


                ***

              СЕРГЕЙ КНЯЗЬ
     СЫРОКОЛБАСНЫЙ ПОЭТ…
            Из цикла: курским
      литераторам посвящается.
          (дружеская пародия)

    Чем чаще читаю я Вовку,
    Тем всё Ему выше цена… -
    Надкусанной сыра головкой
    В ночИ Ему светит Луна…
    Зависнет, над домом, бухая,
    Лишая покоя и сна… -
    В окно к Нему лезет, нахально
    (Так, что и метлой - хрен прогнать!)
    Общается с Ним - когда всхочет,
    Сплошные творя Чудеса… -
    Стихов Ему столь напророчит,
    Что хрен, за всю жизнь, написать…
    Коты, как неделю без хлеба…
    Орут… (так жрать сильно хотят!)
    А тут ещё звёзды, вон, с Неба,
    Всё время, летят и летят…
    Хоть прямо лови их рукою,
    И в счастье, от счастья, кричи… -
    Короче, нет Вовке покою,
    Ни днём, ни блин, даже в ночИ… -
    Такой вот, конец Белу Свету
    Завязывай чем, хоть, глаза… -
    Не близкой случайностью где-то,
    Скрипят, рядом с Ним, тормоза.
    То взвизгнут фальцетом, то низко
    Взгрохочут, как громом гроза,
    Сбивая с Небес обелиска
    Разбитых созвездий глаза.
    И мчатся из Вечного Дома,
    Ни слова, блин, не говоря
    И падают к миру земному
    В желаньях, Володьки, горя…
    И Лето уже - не как Лето,
    И нет у Рябинина сна… -
    Чернеет Ему, до рассвета,
    Квадратность ночного окна…
    Какой стихотворец не вынет
    Тетрадь… не запишет мечты,
    Когда в прошлогодней полыни
    Шаги зашуршат темноты…
    А пОутру, глянет в оконце
    (ЧуднЫ Твои, Бог, чудеса!) -
    В немытом стекле, вместо Солнца,
    На Небо взошла… колбаса…
    И Он - весь вниманья на это,
    И пишет стихи, ночь и день… -

    Не числится, Вовка, ПОЭТОМ…
    Но это, для Вовки, всё -

                ХРЕНЬ!


       )))