Всем

Окружившим себя,
Ореолом мистики,
Стаей поклонников
Духу под стать,

Погрязшим в занудной
Серой статистике,
Всуе привыкшим
Книги листать,

Глаза раскрасившим
В фиолетовый,
В рыжий волосы,
В красный рты,

И каждый день
Записки посмертные
Мне оставляющим
У плиты,

В детство руками
Крепко вцепившимся,
Инфантильности
Мастерам,

С серостью и нищетою
Свыкшимся,
Трепета жалобного
Ворам,

В счастье разгульном,
С улыбкой глупою,
Вечно смеющимся
Над собой,

Ползающим на коленях
С лупами,
Вечно беседующим
С травой,

Скромным и нежным
Цветам жизни,
Жутко гордящимся
Чистотой,

Преданным городу
И Отчизне,
С теплого места
Рвущимся в бой,

Сильным, достойным,
Мудрым и странным,
С карточной мастью
В серых глазах,

Обеспокоенным
Непрестанно
Собственным счастьем
В чужих руках,

Юным поэтам,
Девушкам-гениям,
Дамам-загадкам
В темном стекле,

Или погрязшим
В своем неумении,
В уничижении и
Тоске,

Умным и славным,
Которых очень
Заботит мнение
Всех вокруг,

Певцами, актерам,
Поэтам, зодчим,
Не выпускающим
Кисть из рук,

Землю ругающим
Бестолково,
Мир, и людей,
Будто все — назло,

Или цепляющимся
За слово,
Будто им с чувством
Не повезло,

Льющим с упреками
Слезы реками,
Бедные нервы свои
Не щадя,

Любящим странности
В человеке,
Уничтожающим все
Любя, —

Может быть, зря вы
Так образцово
Вечно пытаетесь
Чем-то быть,

Если одно лишь
Доброе слово
Головы гордых
Может склонить.