Всё метёт и метёт...

Всё метёт и метёт;
                ни конца ей не видно, ни края,
Этой белой метели –
                вечной спутнице русской зимы.
И свеча на столе,
                оплывая, уже догорает,
Как предвестник прихода
                ночной всеобъемлющей тьмы.

На дворе клонит ветер
                верхушки негнущихся сосен,
Песню зимней тоски
                заунывно в трубе мне поёт,
Заставляя опять
                вспоминать предыдущую осень
И пожухлой листвы
                за окошком последний полёт...

Я задую свечу
                и закрою заслонку печную -
Будет русская печь
                до утра старый дом согревать;
До весны – далеко.
                Потому-то, наверно, начну я,
Теша душу свою,
                о прошедшем грустить-горевать.

Впрочем… что мне грустить –
                нет для грусти особой причины!
Годы – тяжкий багаж:
                всё труднее его мне нести;
Только вера моя
                всё ж сильнее тоски и кручины;
Только веруя, можно
                от тоски свою душу спасти…