Транслит

Я — осадок, что остаётся в любой воде, сосредоточение выживших смыслов.
Тех, что солью блестят на солнце, вдоль кромки моря, заманивают туристов,
Разъедают кожу, проникают в кровь, словно по водосточным трубам,
По розовому их горлу, буковками царапая по губам их грубым.

Я — один из таких предвесенних дней, когда солнце сжигает льды, оголяет ржавый
Каркас, выдраивает деревья, заборы, лица до желтизны, ложащейся кружевами.
Отсутствие привычной красоты, что была бы равна для всех суровевшим идеалам.
Поэтому всегда есть те, кто смотрят на вакханалию из окон, прячась под одеялом.

Я — непереносимейщий повсеместный транслит,
Сто раз перечитываешь, чтоб вникнуть в суть,
Стоило бы закрыть.
Сплошные сводки погоды и ДТП — мне больше не о чем говорить, но приходится, когда совсем не уснуть,
Потому что экран прям в лицо горит.
И только потом, выдохнув, замолчав, ты понимаешь, что, да,
Ты с собою квит.

Больше ничего не болит.