Пусть я когда-то умру,
пусть правда, как ветер, носится,
мать моя, дорогая Русь,
вёсны твои да осени,
зимы да жаркие лета,
осени, ветры,
в Пушкина выстрелили из пистолета,
февраля того первого...
Пусть разгорятся они,
пусть встанешь с колен, величавая.
Раздетый судьбою до нитки,
резал, рубил я с плеча.
С плеча
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2016
Свидетельство о публикации №116052600833
Свидетельство о публикации №116052600833
Рецензии