С плеча

Пусть я когда-то умру,
пусть правда, как ветер, носится,
мать моя, дорогая Русь,
вёсны твои да осени,

зимы да жаркие лета,
осени, ветры,
в Пушкина выстрелили из пистолета,
февраля того первого...

Пусть разгорятся они,
пусть встанешь с колен, величавая.
Раздетый судьбою до нитки,
резал, рубил я с плеча.


Рецензии