Она, наверное, не святая.
И я не дьявол. Так получилось.
Возможно, быт замотал до края.
Женат. Замужняя. Приключилось.
Урывки встреч оставляют горечь.
Обрывки душ обжигают болью.
И снова в зеркале видишь сволочь.
А дома ждут. Дома хлебом-солью
встречают. Прячешь глаза привычно.
— Устал? — Конечно. Без ног. Спасибо, —
бормочешь тихо. — Дела? Отлично...
И здесь не весь, да и там всё мимо.
А той — другой — во сто крат сложнее.
Ведь тоже муж. И, представьте, любит.
Я знаю. Видел. Он с ней нежнее
чем я. Он лучше... Он с нею будет
до грани. Он не предаст. Надёжный.
А я… любить себя позволяю.
Я сердцем каменным и порожним
чужие чувства уничтожаю…
Прогнать? Не в силах. Обидеть? Жалко.
Она ж серьёзно. Взаправду любит.
Куда ни кинь, всюду клин, да палка.
Смириться? Страшно. Пусть Бог рассудит.
26.05.2016
Не святые
© Copyright: Алексей Лебедев Единственный, 2016
Свидетельство о публикации №116052607631
Свидетельство о публикации №116052607631
Рецензии