Путь контрабандиста

Д. Близнюк "Контрабандист"
ты идешь, шатаясь – не спрашивай, почему,
по дорожке из желтого кирпича,
не чищенной с прошлого года,
ибо незаметные прежде мужчины внезапно
разлетелись по южным краям, заболев ностальгией,
но думая, что этот недуг называется по-другому,
сбрендив окончательно от промозглого ноздреватого снега,
грязного как мысли спившегося от праздности сутенера,
бесконечного как ожидание ночного трамвая на заплеванной остановке.
так куда же тебя, больно выкрутив руки ведут, нет, не менты, а инстинкты,
заставляя просыпаться мутными ночами
от собственного крика,
пугая случайно уснувшую рядом мадонну из прошлой жизни,
любимую когда-то тобой всеми фибрами той порванной в клочья субстанции,
которую почему-то принято называть душой, а на самом деле отрицать ее существование.
что же за тем поворотом изгибающейся как стриптизерша вокруг шеста мысли?
не верь, если тебе скажут - солгут -
бесконечный тупик, как лента Мёбиуса,
пожирающий время и пространство в шести измерениях.
ты видишь мерцающий огонек надежды как отчаянный призыв севшей на мель батарейки,
с тупым упрямством обиженного ребенка
соберешь раскиданные по чужим углам
бездарно растраченные джоули – господи, укрепи и направь! –
и раздавленной невзначай улиткой доползешь до линии прибоя,
оглушающего бессмысленным постоянством.
вот она, лодка контрабандиста,
разлетающаяся в щепки от навалившихся на нее скал,
тяжелых и острых как воспоминания о бросившей тебя в пустоту женщине.
это конец в том смысле,
что нить судьбы сделала очередной виток по спирали,
а тебе предстоит снова карабкаться вверх,
обдирая в кровь трясущиеся руки,
нащупывая в кромешной тьме намек на тропинку, ведущую к храму
по дороге из желтого кирпича.