Ковыляет мужик по поселку...

*   *   *

Ковыляет мужик по поселку,
Мрачно зыркает из-под бровей
И не видит особого толку
В продолжении жизни своей.

Наш мужик – сочинитель известный,
Восхваляемый в узких кругах, –
Слишком поздно он понял, болезный,
Что оставлен судьбой в дураках.

Если список его сочинений
Разрастется хоть тыщ до пяти –
Этот факт никаких изменений
В жизнь его не способен внести.

К морю, солнцу, целительной соли
Он приехал – и тут занемог.
Жизнь свелась к ожиданию боли,
Нападающей вечно врасплох.

Боль приходит – и страны равняет,
Лукоморье – и север сырой,
И мужик это всё понимает,
Из харчевни хромая домой.

Ну а дома он в съемной халупке,
Поедая таблетки, лежит,
Но сдаваться, идти на уступки,
Бросить рифмы – ничуть не спешит.

Сочиняет он стихотворенье,
Цель которого сердцу близка:
Чтобы будущие поколенья
Избегали судьбы мужика.

Пусть, мол, бизнес они выбирают,
А поэзия – это тупик,
И мне кажется, что презирает
Человечество этот мужик.