И чувствуя жажду весенней прохлады,
Я в грот опускаюсь священный. И жаром
Отпущенный слышу потухшие взгляды
Тех душ, что пропали бесследно на старом
Клочке нашей мертвой планеты. Темнело.
Под тихие стоны пропащих уснул я.
И сон мой наполнился горечью белой
Людей потерявших себя. Перегнула
Судьба с наказаньем душ грешных не палку,
А жизни потомков. От яркого свету
Проснувшись я вышел из грота и вновь зашагал
По жаркому черному мертвому снегу.
19. 05. 16
© Copyright: Эмил Карабаджак, 2016
Свидетельство о публикации №116052506868
Свидетельство о публикации №116052506868
Рецензии
