Гроссмейстер

Ход мне делать первому,
хоть не по мне и быть счёту.
На белое, белое, белое
чёрное, чёрное.

Глазами сжирая порцию
новой войны мяса,
повторяю эту пропорцию
шестьдесят четыре раза:
Белое-чёрное, белое-чёрное.

Всходы войны собраны
уже в начале лета.
Над нами кружат сороки и вОроны -
и все чёрно-белого цвета.

Над городскими дебрями
забытыми теми всходами
летят крылатыми зебрами
над пешеходными переходами.

Спешат машины по городу -
на коже дорог от них ссадины.
Обещают плохою погоду
дикторы телерадио...

И уставший от тяжбы, контуженый,
сняв с себя одежду, кожу и прочее,
какой-то безумец под душем
смывает с души защитную оболочку.

Наигравшись новой войною,
проиграв последнюю роль,
закрывает лицо ладонями
мой белый голый король.

Выдыхая воздух копчёный,
в нимбе чёрного цвета,
застилает глаза его чёрным
гроссмейстер чёрных клеток.

Но снова начнётся игра.
Зазвенят на счастье графины.
и я вновь начинаю с Е-2
...на разбитом пианино.

И тают все свечи в церкви -
уж свет их печален и замкнут.
Играют вечный реквием
чёрно-белые клавиши шахмат.