Пишу...

   Мда...Оригинальное творение...Написал буквально за 20 минут.
Среди словесного набора),можно найти определённый смысл.Интересное переплетение бреда и здравых строк...


 Что-то снова,я пишу
Одиночеством дышу...
О весне,как май цветёт,
Как мой мир,меня убьёт.

 Снова вспомню я о них,
Тех,что выбрали других.
Только,мне уж всё равно!
Как,кто,где они и кто...

 Нужно думать,о себе!
Светлой жизни и судьбе.
Что-то делать,а не ждать!
И стихами,горевать
 
 Вновь писать,про то и то
Это,небом ведь дано!
Никогда,лишь не бросать
А писать и вновь писать!

 Сочиняя про природу,
Легкомысленную оду.
Или что-то по-серьёзней?
Два романа,в осень поздню...

 Или песни поиграть?
Про любовь и боль опять.
И гитарой,сделать зло
Что б,хоть в чём-то повезло.

 Нарисую я картину,
Над холстом,ссутулив спину.
Иль трястись мне,от вина
Словно тонкая струна

 Напечатать километры,
А потом,пустить по ветру...
Или сжечь,в печи сырой
И листы и дух больной

 Уловить бы нотку-радость.
Запинать в работе слабость.
Закаляться по-утрам,
Сбросить нервов киллограмм

 Встретить,славную девицу
Улететь с ней,словно птицей.
И построить,с брёвен дом
Да детей,растить бы в нём.

 Что же это?Стих-мечта?
Так и льётся,сквозь уста...
Странно,это рассужденье.
Совесть,словно угнетенье...

 Философия больная,
Так и рвёт и льёт,без края.
Идиот,я? Достоевский,
Мне бы уж,ответил дерзко...

 Не сравнил бы он,меня
Как того,героя дня...
Непонятны вам,мои смыслы,кодировки.
Зашифрованы они,в этой зарисовке.

 Как во многих и других,
Скучных сочинений...
Может,можно уловить
В них,мой скудный гений...

 Сам себе я критик,
Всех произведений.
Застарелый нытик,я
В серости творений...

 Кончу я наверно,
Этот путь,бесславно!
Я поставлю точку
И тому подавно...

 Снова бред пролился,
Пастой на бумагу.
Снова,я родился,
Значит так и надо!..

 Будь-то,слов и строк набор
И уже,как перебор!...
Глупость рифм и бледный слог,
Забиваются итог...

 Напишу ещё немного.
Я - разбитая дорога.....
Сумасшедший разум мой,
Извернётся в стих кривой...

 14.05.2016  Анкор Антон Горобец