Уж век какой...

                Т...



Was it the proud full sail of his great verse,
Bound for the prize of all too precious you,
That did my ripe thoughts in my brain inhearse,
Making their tomb the womb wherein they grew?

Was it his spirit, by spirits taught to write
Above a mortal pitch, that struck me dead?
No, neither he, nor his compeers by night
Giving him aid, my verse astonished.

He, nor that affable familiar ghost
Which nightly gulls him with intelligence
As victors of my silence cannot boast;
I was not sick of any fear from thence:

But when your countenance fill'd up his line,
Then lack'd I matter; that enfeebled mine.



Уж век какой, стрелой строки вонзаясь в тень
Былых эпох, из коих сам когда-то вышел,
О той одной, глаза чьи - ночь, слагаю вирши
И рвусь, как птах из рук, в её грядущий день.

Где будет чай, что может быть ещё милей,
Чем видеть лик вот так вблизи, чтоб очи в очи,
В них столько слов, могли, что быть и действом ночью!..
Под звон дождя о длани луж и гул шмелей.

И солнца луч затем в окно, и соловей,
И по траве босой ногой к июню ивы…
Мечты, мечты!.. в том ваша сласть, что словно сны вы,
Где есть возврат, коль та прошла, к любви своей.

А явь, она, не терпит томных ахиней-
Сотрёт в муку, коль, что не так иль не по ней.