Компенсация

Ну, какие тут стихи, какие!?
Здесь руку-то поднять вилы. А ты про рифмы. Про красоту.
ПопИсать спуститься в этой коммуналке лень, хоть под себя иди.
Надо же было родиться таким, думаешь как олень, хорошо хоть про себя в основном (не вслух).
Думаешь такой, зачем слова какие-то еще подбирать,
Волшебство мое оно ведь все равно никуда не делось,
Затаилось. Летает облаком, меня под одеялом не может найти. А как спалит, тааак сразу цепанет к себе на вираже. И привет.
А уж оттуда-то, если вернусь домой, то только без парашюта… или останусь на ПМЖ.
И писем не буду писать домой. Там и ручек-то нет, чернил нет. А бумага нужна, только чтобы человека от ангела отличать как-то. Хотя и это вранье все. Просто вытирать жопу надо как все, а не доказывать, что какаешь ты исключительно бабочками, которые просто так специфично пахнут. Учительниц это, кстати, не касается. Где ж ты мое облако-то, а? Последний разочек унеси, а там я обещаю, никаких запасных вариантов и отговорок. Никаких… кроме, одного. Разрешишь иногда спускаться посмотреть как там ребята? Да я не от скуки. Мне б позлорадствовать.  Разрешишь? А если б от скуки попросил? От любви? Нет? Никакое ты не облако тогда. Человечек. Держи вот бумагу тогда. И ручку держи. Пиши чистосердечное. Мол, хотел обмануть. Прикинуться. Не вышло. И вот оно опять из-за твоих проделок вспоминается, и даже чуть-чуть уже верится… «Такое перманентное желание не жить при совершенно точном осознании, что от смены состояния из жизни в смерть - ничего не изменится. Ты знаешь это совершенно точно, это аксиома». Добра бы всем и чистой головы. А Компенсация того не стоит… Компенсация это комплекс… Больной человек пишет хорошие стихи. Полностью здоровый – их не понимает.